ومرَّ عام
ومرّ العام الأول...
وكان كالحلم، العام بكامله، كالحلم...
في البدء كانت الرعشة،
في ذكرى هذين اليومين، منذ عام،
والتردد والخوف،
ثم اليقين، والنشوة...
ثم الحب، تماماً كما جاء في توراة الحلم، ووحي العشق المبكر...
ثم الحب، كما وجب أن يكون، وكما شاءت له الكتابة أن يُخلق ليس على الورق هذه المرّة...
كان كلُ شيء جديداً... جداً
وظل الشعر لا يصف هذا الجديد، حتى صار الملاك شاعراً، فأقلع عن الكتابة...
كان لون الربيع جديداً، ولون الشروق جديداً...
ورحل المغيب بلا وميض، حتى الرماديُ فقد هويته الحزينة، وتلون بالشمس..
كلُ شيء كان جديراً بالتجربة، كل شيء...
وأنا لم أعد كما كنت، ولن أعود...
No comments:
Post a Comment